EL PRIMER DIA DEL RESTO DE TU (VIDA)

Tiempo sin ti. Tiempo contigo.

2010-09-29T21:49:00.000-07:00

Que este barniz opaco no roce tus ojos,
que retornen salvos tus barcos a puerto,
que por horas te esperen los besos,
que rían tristes los presos,
y que al morir por última vez
tú me esperes en vela.

Que el calor de tu cuerpo no congele mi espíritu,
que el sol de invierno nos vele el recuerdo,
que el amargo clamor del tiempo perdido
se pierda a su vez en el mar del olvido.

Volveremos entonces a vernos las caras,
volveremos entonces a abandonar lo encontrado.
Te salvaré tantas veces del triste silencio,
que la tinta en el tintero escribirá sola tus versos.
Así, solos bajo el farol de la esquina,
acaso decidirás huir de nuevo
para perderte en los eternos pasillos
del "te quise, pero no te quiero".

Y entonces, una vez más, volveré a encontrarte,
y nos besaremos en la orilla,
y nos daremos la mano,
y nos diremos te quiero.
y sabré que me amas
y sabrás que te amo...

que te amo.

Y Ganó.

2010-06-15T21:33:00.000-07:00

58,125%

... ¡Vibre entera la Universidad!

Mañana.

2010-06-09T15:15:00.001-07:00

Mañana son las elecciones de Decano en la Facultad de Derecho de la Universidad de Chile.
Para sorpresa de muchos, el renunciado decano Roberto Nahum se repostula al cargo, luego de 41 días de "toma" y casi un año de administración ilegítima e ilegal que bien tuvo la capacidad de hacer y deshacer lo que quiso con el padrón electoral de la Escuela.

Los cálculos increíblemente indican como ganador a Nahum, y así también lo cree el grueso de la Escuela. Su retorno es inminente.

Mañana, a esta hora, sabremos finalmente el desenlace de esta historia que se arrastra ya desde finales del 2008 y que para tranquilidad de todos está llegando a su término. Mi postura es de conocimiento generalizado (vox populi), apoyo a don Roberto pues considero que su gestión es todavía la de un convencido de la Educación Pública, la de un verdadero amante de la Universidad de Chile y la de alguien que ha dado la vida por la Casa de Bello. Veo en su repostulación una oportunidad única de demostrarle al país nuestro aprecio por la Institución, una oportunidad de decir BASTA a los opresores y vendidos que se pasaron por buena parte la opinión de sus compañeros al negar sistemáticamente la realización de un referéndum durante la toma.

La victoria de Nahum mañana, de suceder, hará grande a la Universidad de Chile.

Lo sé.

2010-05-12T16:08:00.001-07:00

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso.

No hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso.

Huír el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor suave,

olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar vida y el alma a un desengaño,

esto es amor: quién lo probó, lo sabe.

Lope de Vega.-

Cosas #4 (opúsculos poéticos, nonatos de mis clases de Laboral y Contabilidad)

2010-05-05T23:39:00.000-07:00

Santiago.

Mi ciudad, mi licencia poética,
mi barco, atrapado en una botella,
mi colonia barata, mi semáforo en rojo.
mi Santiago, cuando no es de Compostela.

Tan barato.

Tu enferma economía en el "te quiero",
tu ley de la oferta y la demanda en el beso de la despedida,
tu fijación de precios en el mercado del olvido,
tu "hasta siempre" tan barato,
que destruye el capitalismo liberal de mis afectos.

Escribo...

2010-05-01T16:50:00.001-07:00

...desde el subsuelo de mi corazón.

Mi amor de cocina.

2010-04-11T16:06:00.001-07:00

Neruda salva a España,
y encuentra el cáncer su cura,
y al fin en Chile, país de ahogados,
respira muerto un niño, al fondo del océano.
Y ese cotidiano amor de cocina
vuelve a inundar el pasillo,
y de nuevo se preguntan los que no olvidan
si acaso conocerá dios de tanto desconsuelo.

No niego que talvez algún día
en mi apátrido puerto,
volveré a nacer mil veces
a orillas del Mar Muerto.

17/01/10

2010-01-17T16:21:00.000-08:00

Hoy muere un poeta,
se pierde una apuesta,
se mira la propia sangre,
se tuercen las muñecas.

Desconoce si volverá a escribir,
desconoce su propia cuadra,
deconoce a sus vecinos,
a sus parientes,
a sus escuadras.

Hoy no podemos llorar,
aunque se talen alamedas,
se cerquen las veredas,
o se escurran las ideas.

El hombre libre,
de libre que es,
se encierra.

Y el poeta,
fulgor romántico
de un país extraño,
empujado en un rincón,
como dos luceros
en la habitación del desconsuelo,
mira a Chile
y grita:

"Hoy muere un poeta,
se pierde una apuesta,
se mira la propia sangre,
se tuercen las muñecas..."

Cosas #3

2010-01-13T21:53:00.000-08:00

Europa al hombre nuevo.

Tiempos de Europa susurran suaves,

al oído de 41 noches para el recuerdo.

Candados de reproches cierran Amsterdam,

aquella tarde que el París de Vallejo

le llovió sobre mojado.

Cercano Berlín, Frau Eva de los suspiros,

vuelve a mí golpeador de Viena,

matrimonio en Brandenburgo,

mi flor de lis con azucenas.

Vuelve a mí, te digo,

tren de los Alpes, Suiza de mis olvidos,

que no quiero imaginar

tener que respirar Praga,

dormir Frankfurt,

sangrar Bruselas

ni llorar Colonia,

si al vapor del viejo mundo,

sazón de poetas, amor nuevo

de piel cobarde,

a mi lado no estás tú.

Sabina

2009-12-24T11:19:00.000-08:00

Me encanta Sabina, lo idolatro. Tiene como un aura españolísima, de poeta trasnochado y de cantautor de bares que simplemente me gusta muchísimo.
Viene a Chile a finales de enero. Lo iré a ver, sin duda. Cómo perderme el ver un ciudadano del mundo, un hombre humano, un ateo devoto.
Su voz cuando joven tenía un sonido meloso realmente impresionante, de tono perfecto y armonías suaves. Hoy, su canto rasposo y su pinta desarreglada le dan un nuevo estilo que en lo personal me gusta mucho más. Como sea, será siempre el mismo Sabina, Joaquín, el cantante de Úbeda que de tanto en tanto, viene a esta mierda de país a cantarnos "y nos dieron las diez, y las once..."

Dejo dos poemas de Sabina:

1. Este adiós no maquilla un hasta luego,
este nunca no esconde un ojalá,
estas cenizas no juegan con fuego,
este ciego no mira para atrás.
Este notario firma lo que escribo,
esta letra no la protestaré.
Ahórrate el acuso de recibo,
estas vísperas son las de después.
A este ruido tan huérfano de padre,
no voy a permitirle que taladre,
un corazón podrido de latir.
Este pez, ya no muere por tu boca,
este loco se va con otra loca,
estos ojos no lloran más por ti.

2. Lo peor del amor, cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.
Lo malo de después son los despojos
que embalsaman el humo de los sueños,
¡el sístole!, los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veneales,
condenar a la hoguera los archivos.
Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos.

Cosas #2

2009-12-19T18:38:00.001-08:00

Ella me dejó,
para no volver,
dice.
La busco todavía,
la quiero todavía,
devuelta
en mi casa,
mi vida.
Los libros lloran
las letras que tú
ya no quieres escribir.
La fantasía de
una larga prosa,
de un gentil futuro,
de cualquier futuro,
se acabó.
Y a través de cada página
que te olvida,
y de cada recuerdo,
del que me acuerdo,
muere un árbol,
nace un niño,
hombres se saludan,
mujeres que se despiden.
Pues en todo
estás tú,
como nostálgica,
secreta y escondida.
Estás en ese árbol,
y en ese niño,
en el saludo,
y en mis despidos.
Tanto de mí,
que no conocerás.
Mi vejez,
que iba a ser contigo,
mi pasado,
del que me olvido,
y mi presente,
que muere a cada instante,
cuando apareces,
y cuando te pierdes.
No vuelvas por mí,
o mejor vuelve por mí,
lo que quieras hacer,
por mí.
Sé que tú,
como una flor
cuyo destino
está escrito,
no renegarás lo dicho.
Me dejaste,
no lo olvido,
pero sólo espero
que cuando te arrepientas,
y te arrepentirás,
no me lo digas.
Me destrozaría
tener que decirte
que el momento ya pasó,
que no me gustas.
Que me gustaste, sí,
pero que no me gustas.
Que me importaste, sí,
pero que no me importas,
y que ándate,
no vuelvas más.
Hoy te extraño,
sí, te extraño,
pero no esperes que
este imbécil que te ama,
algún día
te vuelva a extrañar.

Quiero.

2009-11-24T19:37:00.000-08:00

Bueno, escribir un librito. Eso quiero.
No algo largo, ni suntuoso, ni fome. Más bien algo corto, preciso.
100 páginas o qué sé yo. Una cosa breve.
Tengo las ganas,
encarnadas.

Cosas #1

2009-11-18T19:58:00.000-08:00

Hoy comencé a leer a Teillier.
Lo hice, eso sí, bajo los pocos
y algo maltrechos árboles que van
quedando en mi Facultad.
Me propuse leerlo como quien
lee a un poeta.
Relajé mis músculos, solté
-aunque sólo un poco- las
yemas de mis dedos que
sostenían cálidas el papel.
No lo niego, me dejé llevar
por el sonido febril, el pausado
hablar de mi memoria que,
tras cada verso, so pena de
castigo, encontraba un nuevo
olvido que recordar,
buscaba una pérdida, y
acariciaba desolado el fieltro
de la esperanza.
Si mientras la voz en mi
cabeza, que recitaba el
primer poema acaso llegué
a pensar en ti, me disculpo.
Me pasa que a veces , y siempre
al final de un verso, creo
(te repito creo),
haberte visto reír.

Stgo, 04.XI.09

Los Libros

2009-11-03T19:17:00.000-08:00

Hace un tiempo que no escribía en el blog, bastante tiempo. He estado -si se quiere justificar- algo ocupado con la Universidad... leyendo muchas cosas muy inútiles y bueno, calibrando prolongadas siestas de media tarde.
Sucede que son las 00.18 am y me propuse no dar por terminada la noche sin antes actualizar, aunque sea precariamente, este espacio que si bien nadie lee, me permite mantener un diario (algo incompleto) de mis motivaciones creativas periódicas. Qué se yo.
Me he pasado estos últimos días clasificando y ordenando mis libros, y he descubierto en ellos una verdadera pasión. Dicen por ahí que los libros reflejan lo que uno es realmente y creo que los míos dan una imagen bastante acabada de mí. Entre los tomos que colman mis estantes tengo sin duda algunos especiales con los cuales soy bastante celoso en lo que se refiere al préstamo y a su cuidado, por ejemplo:

"Margarita" de Rubén Darío en una primera edición de Pehuén de 1990. Fue el primer libro que tuve del que tengo memoria. Siempre me encantó, lo he leído infinitas veces, tanto así que me lo sé de memoria desde los 6 años. El libro en cuestión está algo destrozado, el empaste me grita que no resistirá mucho tiempo y algunos indecorosos scotchs sostienen este desastre con disimulo. Las páginas tienen algunas manchas medio amarillentas... esas clásicas que surgen cuando un libro es "de cabecera", puesto que durante un largo período de mi vida lo acarreé para todos lados. Lo leía en el living, en la cocina, en mi cama antes de dormir, en el baño, en todos lados. Siempre me ha gustado su primera página, en la que sale un gato (talvez de ahí mi gusto por ellos) sosteniendo un cartel en que se lee "Para todas las niñas y niños valientes que salen a realizar sus sueños". Un mensaje que, si bien es bastante mamón, lo he tenido grabado en mi memoria a fuego. Debe ser el más querido de mi colección, inició mi gusto por Darío y mi amor por la lectura. Hace algunas semanas, cuando coloqué un estante más en mi pieza estuve tentado a moverlo de lugar, sin embargo, decidí dejarlo donde estaba (justo arriba de mi escritorio), será que inconcientemente me gusta tenerlo a mano, aunque hace un tiempo que no lo he vuelto a leer. El número clasificador de este libro en mi colección es el 70.
Otro libro al cual le guardo bastante aprecio es un libro de poesías seleccionadas que mi mamá me escribió cuando yo tenía 5 años. Algunas de las obras que se incluyen son de escritores bastante conocidos, otras son pequeñas canciones de cuna, y otras simplemente invenciones de mi madre que me dedicaba. En su primera página se lee "¡Te quiero mucho Damián! Mamá Mika, Navidad 1994", y en su última página está escrito de mi puño "Sabao kon mamá, bíernes kon mamá"... las faltas de ortografía son genuinas (todavía no entiendo cómo llegué siquiera a ponerle tilde a 'mamá' o de dónde salió el tilde de "bíernes"). Bueh. Este libro, si bien lo tengo timbrado con mi nombre, no lo enumeré puesto que no tiene editorial, ni año de publicación, ni autor definido, ni nada... preferí por ello apartarlo de mi clasificación algo academicista de los libros. El empaste es en tela y es bastante pequeño... casualmente está ubicado al lado de "Margarita". Aunque le sobran bastantes páginas en blanco, está escrito hasta como la mitad; el último poema que hay es uno de mi mamá y empieza así: "Mira mi niño / esto es para ti / escucha hijo mío / mi vida está en ti. / Necesito un amigo / te necesito a ti / me sueno a egoista / pero es así." (Mamá Mika, agosto 1995).
Luego tengo "El Otoño del Patriarca" de García Márquez. A este libro le tengo mucho cariño porque fue el primero que me regaló mi papá, lo necesitaba para el colegio puesto que me dieron libre elección en el texto a leer para una prueba. Imprudentemente elegí este y -sobra decirlo- no entendí nada. Luego de algunos años lo volví a leer con más detención... es una hermosa obra, quizás una de las mejores del autor. La edición que conservo, comprada por mi padre en España, es de Plaza & Janés, 1978. El número clasificador de este libro en mi colección es el 394.
Otro libro que me regalaron hace poco es "Ventura de Pedro de Valdivia" de Jaime Eyzaguirre. Me lo pasó mi tío-abuelo Guillermo Beuchat de su propia biblioteca. Sé que para él éste era un libro muy querido... Eyzaguirre fue su profesor cuando cursó Derecho en la Universidad de Chile durante los años '50, incluso está dedicado por el autor en la segunda página y firmado por mi tío en la hoja de respeto. Es una linda edición empastada en cuero de 1953 editada por el Ministerio de Educación Pública de la época. En su lomo -gastadísimo- se leen aún las iniciales de mi tío en dorado "G.B.M.". Cuando lo leí me sentí el ser más ignorante del planeta, la pluma del autor era increíble, al punto que cada párrafo me obligaba a leerlo de nuevo para poder entenderlo. Su prosa, complicada, era un desfile de docto español y preciso lenguaje... textos científicos, como ese, no he leído otros. El número clasificador de este libro en mi colección es el 155.
"Deutsch für Ausländer" (Alemán para españoles) es un libro que quiero bastante. Era de mi abuela materna Alicia "Mima" Beuchat, quien falleció hace ya algunos años. Ella leía bastante y me he hecho con muchos de sus libros, todos ellos firmados, sin embargo, este en particular me gusta bastante porque aparte está glosado con los ejercicios idiomáticos que propone el texto para aprender germano. Quien piense que mi abuela logró aprender el idioma con este libro alemán de 1969, se equivoca: en la primera página la firma dice "Alicia B. de Koke, otra intentona. Junio, 1971". El número clasificador de este volumen es el 135.
Por último, uno rarísimo de Luis Buñuel: "Mi último suspiro". Lo recibí como un regalo cualquiera por parte de mi tía Isabel hace años... había pertenecido a los libros del hermano de mi padre, Jaime, quien murió mucho tiempo atrás y es lo único que de él conservo. Como no conocía al autor del libro cuando me lo regalaron, mi interés por él fue nulo. Con el correr de los años me adentré muchísimo en el cine, sobre todo y particularmente en el de Buñuel, por lo que desempolvé el libro de mi estantería y lo leí con ganas. Lo he vuelto a releer una vez más, sencillamente genial. Me doy espacio para una anécdota: hace algunos meses pasé por la librería de Luis Rivano, al que le dicen "el usurero de San Diego". Bueno, la cosa es que estaba atendiendo su hija con quien entablé un interesante diálogo... le comenté que tenía este libro y se sorprendió bastante. Su padre, Rivano, también lo tenía (aunque no a la venta) en la colección particular que guardaba en su habitación. Lo había leído un millón de veces. Una segunda anécdota: un gran amigo, Nicolás Toro, también tiene la misma edición de 1983. También le encanta. El número de este volumen en mi colección es el 113.

Así con los libros... todos y cada uno tienen una doble cara. Por un lado relatan la historia que originariamente buscaban contar, lo que está escrito en sus páginas; pero también cuentan, sin quererlo, una historia secundaria, a veces incluso muchísimo más interesante que la principal... cuentan la historia de sus dueños pasados, de sus trajines, de sus percances, de sus fieles y sus enemigos. Un libro se vuelve particularísimo, único, irrepetible. Corre de dueño en dueño y con cada lectura las emociones que surgen son radicalmente distintas. Las anotaciones al borde de la página (amo escribir en los libros) se vuelven testigos eternos, por mucho que estén hechas a mina, uno sabe que jamás las borrará. Es la gracia de los libros... nunca pasarán de moda, son perfectos en todo orden de cosas. Ya pasan de las 1.00 am, y quiero aprovechar de leer algo de Enrique Lafourcade.

¿Tienes algún libro de aquellos irremplazables?

Soundtrack

2009-06-02T23:44:00.000-07:00

Me declaro un gran admirador de las películas de Wes Anderson. No sé porqué, talvez me impresiona esa capacidad de tomarse todo el tiempo del mundo para mostrar una escena, sin pudor alguno. Mostrar a los personajes que crea de manera incómoda, rara, particular, humana. El hecho que las imágenes se sucedan sin apuro, que los silencios se agradezcan no por su escasez, sino por su carácter. Amo las cámaras estáticas, amo a la vez el argumento de sus historias que a simple vista se ve linear, pero que sin duda es sólo un mantel que cubre las más profundas emociones.

De todas formas, y sin lugar a dudas, lo que más me gusta de toda película de Anderson, son sus soundtracks. Parecen canciones elegidas con pinzas, increíbles cada una de ellas. Normalmente después de cada película [precisamente lo que estoy haciendo ahora], procedo mecánicamente a bajarme la lista de canciones mientras que apuradamente busco a través del film aquella que más me gustó, para agarrar algún pedazo de la letra y googlearla. Bastará sólo un par de segundos para que la esté escuchando en YouTube, en espera de que el soundtrack completo se baje.

Puedo decir -no sin pudor- que escucho cada canción que me gusta una y otra, y otra, y otra vez. Las escucho como si el mundo se fuese a acabar mañana, como si las letras fueran a desaparecer. Me avergüenzo de mi propia persona, a ratos ella me grita que la cambie, que ya basta, que cómo es posible. En la intimidad de mi pieza, ya cuando la noche avanza, aprovecho de escucharlas otra vez, en esta ocasión con audífonos, sólo para mí. Le subo el volumen hasta que duela.

Le doy vuelta indefinidamente a unas cinco canciones del listado completo, como si por osmosis fuera a captar aquella misma sensación que Wes Anderson tuvo al momento de elegirlas para su película.

Antes de que logre darme cuenta, aquellas cinco canciones pasaron a ser parte del (qué cliché) soundtrack de mi vida. Aquellas mismas canciones que, años más tarde, pillaré en la radio y lograrán que me emocione, aunque seguramente sin recordar específicamente qué canción es, hasta que (luego de esa espera interminable entre el inicio de la canción y el inicio de las letras) logre saber de dónde la conocía. Claro, era Here comes my baby, de Cat Stevens... cómo no me acordaba.

Una nota de piano en medio de un silencio, un silencio cruzado por ese crujir clásico de una cinta ya gastada por el paso de los años, como un arrastrar constante de algo suave, por un piso suave, en un ambiente suave. Una voz comienza a cantar en francés. Una película de Anderson que termina.

Vi: Rushmore - Wes Anderson
Escucho: Ooh la la - The Faces.
Escucharé: Oh Yoko - Lennon.
3.20 am.

La Facultad de Derecho de la Universidad de Chile no está en toma...

2009-05-17T19:23:00.001-07:00

... porque desde el 29 de Abril que allí no se construye Universidad,
y porque desde el 29 de Abril que aquello dejó de ser una Facultad.

Lo que construyen no es más que una imagen borrosa de lo que quieren, y lo que tomaron no es más que un edificio público, de los que hay muchos.

Les deseo -y me perdonarán- la peor de las suertes.

Cinema Inferno.

2009-04-27T18:32:00.000-07:00

Todo empezó -lo recuerdo bien- un viernes en la tarde. Tenía 14 o 15 años y pedí por internet la película Perros de la Calle. Era de Tarantino, mi padre me había hablado un poco de ella. Llegó una hora y media más tarde y me eché a verla en el piso de mi living, apoyando mi espalda contra el sillón (era invierno, y el piso estaba cubierto por una voluminosa alfombra de lana). Puse play y empecé a verla. No me detuve hasta que, por ahí por la mitad, me llamaron a comer. Volví a ver el final.
Desde ese momento un amor apasionado por el cine ha invadido mi vida en general.

¿Quién puede negar la existencia de alguna película especial que les haya cambiado la vida?

Recuerdo nítidamente mis clases de Taller de Cine en el colegio, que inicié aquel mismo año. Qué gran taller. No éramos más de 5 o 6 personas (contando al profesor, gran profesor) reunidas en una sala del último piso del edificio de al fondo del patio. Nos reuníamos bastante entrada la tarde, y terminábamos cuando ya en el colegio no quedaba nadie. Unas luces pálidas iluminaban los pasillos vacíos. Nadie pudo haber sabido jamás que, detrás de aquella puerta, ese día, se había visto alguna obra maestra de directores nacionales y extranjeros, a veces algo desconocidos.

Nos gustaba mantenernos así, medios en secreto, medios acuartelados. Comprábamos antes de que el kiosko cerrara un par de bolsitas de maní y unas Coca Colas y nos encerrábamos en esa sala oscura y fría. Aquella libertad, que sólo otorga la impunidad de la noche, nos permitía talvez dar algún desliz. Ver alguna película un poco cruda, un poco triste.

Supongo que en su momento, mucha gente llegó a saber que existíamos. Supongo que en su momento, mucha gente llegó a sentir las ganas de asistir. El público para cada película rotaba paulatinamente y, sumidos por el silencio, mirábamos en la pantalla de aquella tele pequeña una majestuosa escena de un ojo siendo cortado.

Gran parte de lo que hoy sé, se lo debo a aquel taller. Agradezco infinitamente las interpretaciones trasnochadas y los aventones a nuestras casa, que infaltablemente el profesor con gusto nos ofrecía. Si tuviese que recordar algo con gusto, serían de todas maneras aquellos miércoles en la tarde. Durante dos años de mi vida, pasé cada miércoles conociendo a Buñuel, conociendo a Kubrick o a Jodorowsky.

A veces las mejores cosas se dan así. En la oscuridad.
Sí, definitivamente las mejores cosas.

Largo día.

2009-04-26T21:59:00.000-07:00

Sí, fue un largo día.
Por fin me toca dormir, hace mucho tiempo que no lo disfruto.
Talvez soñar alguna estupidez, sinestesias con un sabor algo amargo.
Talvez despertar y darme cuenta que yo no soy yo, que vivo hace mucho tiempo atrás. Que el tiempo pasó al revés.
Que de a poco las letras se filtran por las grietas de las páginas. Que mis libros chorrean. Que Buñuel no es Buñuel, y que me perdona por no haber leído jamás sus memorias, pues ellas tampoco existieron, y él tampoco me puede perdonar.
Y que en algún lugar lejano, alguien cierra la última página de una novela. Era algo cruda. El protagonista nunca llegó a entender su existencia. Las críticas literarias la demolieron.

Y así, sintiendo que el tiempo pasa irremediablemente, que las frutas se pudren, que las baterías se agotan, que las canciones se acaban. Así, me voy a dormir.

Tengo sueño, del que hace tiempo no tenía.
Supongo que de todas formas no dormiré bien. Mañana tengo una prueba y me irá pésimo. Lo peor de todo, es que si pudiera retroceder el tiempo, no cambiaría nada. O talvez cambiaría todo.

Sinatra me entiende.

Dijo Buñuel.

2009-04-26T20:22:00.001-07:00

No soy un hombre de letras.

Y lo sueños...

2009-04-25T11:48:00.000-07:00

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:

que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Qué puedo decir

2009-03-26T19:01:00.001-07:00

Qué puedo decir... se terminó la serie que marcó mi vida. Sí, aquella serie que sentado en mi cama el año 2007 me hizo decidir, por sobre todas las otras cosas, nada más que mi futuro.

Talvez es porque representa mi sueño. Un edificio grande, un último piso. Cuello y corbata, colleras, dinero. Qué puedo decir, me encanta.
Mi sueño, como dije. Estar en un balcón, a la mitad de la ciudad, sentado con un buen vaso de whisky en una mano y un puro en la otra. La luz de los edificios iluminando aquello que durante tantos años he visto pasar y que ahora se tiende como mío y sólo mío.
El Derecho me gusta, sí, y todo lo que va asociado a él. El lujo, las corbatas caras, las humitas, el licor, el poder... ¿y qué?, si para eso estudio. Para tener una firma, ganar plata, mucha plata. Compartir con un colega un Jack Daniel's No.7.

Y al final del día desabrocharme el botón de mi terno, reclinarme en mi silla y conversar. Saber que fue el fin de un largo día, y que ganamos.

Para todos aquellos estudiantes desencantados (como si alguien más que yo leyera este blog jaja), recomiendo ver la serie, y verla hasta el final. En definitiva, enamorarse de Alan, de Denny, de Shirley.
Meterse a la cama con un buen gusto, saber que no todo está perdido, que todavía quedan episodios por ver, casos por contar. Lo que es yo, para mí se terminó. Queda eso sí un grato recuerdo, algunas escenas en la memoria y -como diría Sabina- un siete en el corazón.

Teoría del semáforo en rojo.

2008-08-03T23:44:00.000-07:00

No lo niego, es una idea más bien reciente.
Trata sobre los semáforos y sus siginificados... verán; considero al semáforo como uno de los símbolos símbolo más claros y más concretos que se pueden apreciar de la Ley. Es simple y universal, si ese palo metálico con una cosa cuadrada arriba está en rojo no debes pasar, si está en verde dele-dele (el amarillo, por ahora, lo podemos dejar como el ser amorfo que se podría formar entre Lavín y Raquel Argandoña). Ahora bien, no cuesta mucho deducir que si es que se rompe este principio fundamental -la base grotesca que representan estos etéreos colores- todo el sistema (o por lo menos el que regula nuestra vida en sociedad) se desmoronará rápidamente. Tampoco es complicado deducir que paulatinamente, y como toda cosa en el mundo, el sistema del semáforo se viciará; lo dejarán de respetar, empezará a significar nada. El momento en que eso llegue, expresará claramente el comienzo del fin de la vida civilizada.
Fuera de toda broma; temí que ese momento llegara.
Me dieron ganas de escribir esto porque hoy hace algunas horas vi a un conductor pasarse dos luces rojas al hilo sin el más mínimo gesto de nerviosismo, sin ese temor que te invade al saber que estás haciendo algo tan evidentemente malo. Presencié esa pequeña acción que demuestra tanto. Aquel que no respeta una simple luz roja ¡¿cómo podría respetar complicadas reglas tributarias, o enredados sistemas procesales?!
Así que es simple, JAMÁS se pasen una luz roja, hagan lo que hagan. El primero incita al segundo y así la cadena... la luz roja es algo tan, pero tan fundante que hay que luchar por preservarla.
Por lo menos por mi parte sé que, aunque no venga ningún auto, aunque sean las 4 de la mañana de un día miércoles, aunque esté en una calle residencial y minúscula y aunque no exista una comisaría a kilómetros a la redonda, nunca me pasaré una luz roja ya que terminará afectando no sólo a mí, sino que a mis hijos. Da lo mismo tu vida si es que te estrellas contra otro auto, da lo mismo la multa si te pillan; aquí nos estamos jugando mucho más que eso.

Si vas a hacer algo que en un principio sea malo, sé un poco más específico; compra una película pirata, subraya un libro de la biblioteca, toca con tus grasientos dedos la pantalla de tu computador... lo que sea. Estarás rompiendo sólo una rama de la convivencia; con el semáforo estarás talando el tronco.

Llueve.

2008-08-02T00:56:00.000-07:00

Está lloviendo en Santiago y mi gata parece algo asustada; el tragaluz que hay en mi pieza potencia el sonido de las gotas que caen contra el vidrio que lo cubre.

Ya pasan de las cuatro de la mañana y la ciudad duerme.

En una pecera con espinas, flotan las ruinas de los cabarés.

2008-06-03T12:05:00.000-07:00

Un auto choca con un poste en Bilbao.
Una madre le pega en la mano a su hijo.
Un abuelo se saca su dentadura y la remoja.
Una lapicera se queda sin tinta en medio de un control.
Un hielo se triza al entrar en la Coca Cola.
Un bebé nace muerto.
A un libro se le deshoja la primera página... y no será la última.
A un señor le ceden por primera vez el asiento.
Un cuchillo se escapa y corta un dedo.
Una señora no deja de ver Sábado Gigante...

...y encorvado en una esquina,

un niño lee a Cortázar.

Parte del mundo se preocupa de que nadie en el mundo se preocupó.

¿Por qué no paro?

2008-05-29T16:03:00.001-07:00

Análisis teórico-práctico de los motivos viciosos de un paro, acompañado de una que otra meditación pseudo-metafísica de la moral humana.

La educación es un derecho fundamental en todas sus variantes posibles, sin embargo, su representación práctica más latente se desarrolla en la sala de clases, aquello es innegable. Deducimos de esto que -por lo menos los que gozamos de ella- es nuestro derecho el de exigir su realización. A su vez, tampoco se puede esperar violar el contexto privado de otros estamentos de la Universidad; en otras palabras, con paro o sin paro, la administración y la docencia presencial siguen y deben seguir funcionando. En base a lo mencionado, nos daremos cuenta de tres cosas, (1) No se nos puede exigir, ni por la fuerza ni por la moral, el ausentarnos a clases si no lo queremos así, esto debido a su característica de derecho fundamental. (2) Con votación o sin votación (para llevar a cabo un paro), la institucionalidad sigue en base al mismo motivo ulterior del primer punto. (3) Tomando en cuenta que -como en cualquier Universidad seria- somos libres de ir o de no ir a clases, y también tomando en cuenta que no puede existir una decisión que vaya (por lo menos en la práctica) en contra de nuestro derecho a la educación, es que podemos decir que la idea de un paro es ilusoria. No existe fundamento formal plausible para su realización como tal, ya que éste iría en contra de nuestro fuero más interno; nos enajenaría de aquello que -por suerte o no- es nuestro irrevocablemente. Si alguien quisiera realmente un paro, si a alguien de verdad lo apasionara al punto que dicen apasionarles las problemáticas sociales, puede (en toda libertad) ausentarse a clases personalmente, o con un grupo de gente que lo apoye, pudiendo ser éste nulo, chico o absoluto. Aún así, aunque la mayoría aquí quisiera paro, la democracia en situaciones de este tipo no tiene cabida. Esto sonará complicado, pero no cuesta entender que tampoco se restringiría la salud a una minoría de personas si un grupo de mayoría así lo quisiese; esto porque la salud es fundamental, sin embargo, aquí la idea de un paro se ve tan nublada que cuesta percatarse de este hecho que es, sin lugar a dudas, real. Un paro, como se ha comentado, es sólo efectivo cuando una mayoría muy grande (y por esto quiero decir mucho más que la mitad más uno) decide ausentarse; no por que las clases hayan sido paralizadas, sino que por el impacto mediático de la ausencia, sin perjuicio de que aquellos que quisieran -en todo su derecho- continuar asistiendo regularmene a la Universidad así lo hicieren y sus tareas calendarizadas continuasen inmáculas.

Por todo lo expuesto; no al paro.

The Ballad of Reading Goal

2008-05-14T20:49:00.000-07:00

He did not wear his scarlet coat,
For blood and wine are red,
And blood and wine were on his hands
When they found him with the dead,
The poor dead woman whom he loved,
And murdered in her bed [Aquí me sorprende... el mismo lugar de las pasiones más carnales se transforma en la cuna de aquello que nos naturaliza es su más alta expresión; matar un ser viviente, que respira].

He walked amongst the Trial Men
In a suit of shabby grey;
A cricket cap was on his head,
And his step seemed light and gay;
But I never saw a man who looked
So wistfully at the day.

I never saw a man who looked
With such a wistful eye
Upon that little tent of blue
Which prisoners call the sky,
And at every drifting cloud that went
With sails of silver by.

I walked, with other souls in pain
Within another ring,
And was wondering if the man had done
A great or little thing [¿Qué es matar y quién puede saberlo? ¿Cómo podemos juzgar de inhumano un acto sumido en lo más profundo de la ignorancia humana?],
When a voice behind me whispered low,
"That fellows got to swing."

Dear Christ! the very prison walls
Suddenly seemed to reel,
And the sky above my head became
Like a casque of scorching steel;
And, though I was a soul in pain,
My pain I could not feel [Y aquel principio de la conservación de la materia se deja de aplicar; dos sufrimientos colapsan en una misma cascada de acero, la mente ligera del condenado y el mismo Wilde, convergen aquello de lo cual ambos son partícipes; el dolor que los hace personas].

I only knew what hunted thought
Quickened his step, and why
He looked upon the garish day
With such a wistful eye;
The man had killed the thing he loved
And so he had to die [Vida por vida... me parece intrigante que sea más bochornoso la matanza de un ser amado a uno cualquiera en una riña; el primero recibe la gracia divina de la inexistencia a manos de la persona que más estimó, en vez de sólo y desvalido, sumido en el pecado].

Yet each man kills the thing he loves
By each let this be heard,
Some do it with a bitter look,
Some with a flattering word,
The coward does it with a kiss,
The brave man with a sword! [Y al final los valientes serán juzgados... los cobardes pasarán impunes a la lista de asesinos, sus muertes de segundo grado, sus felonías a la instacia común de adoración al osado, ya saben; matan sí ¿y qué importa? si no es la vida orgánica lo que arrebatan sino que sentimientos más puros y más abstractos, estupideces de ese estilo que jamás podrán ser juzgadas. Vivimos rodeados de asesinos.]

Some kill their love when they are young,
And some when they are old;
Some strangle with the hands of Lust,
Some with the hands of Gold:
The kindest use a knife, because
The dead so soon grow cold.

Some love too little, some too long,
Some sell, and others buy;
Some do the deed with many tears,
And some without a sigh:
For each man kills the thing he loves [Y el que no lo haga, que tire la primera piedra],
Yet each man does not die [Entonces lo que importa no es lo que se ama, sino lo que se mata. La muerte supera al amor y así también a la vida].

He does not die a death of shame [Aquí demuestra su visión hacia la muerte, descubierta, impávida, inmácula, mirarla de frente y no resistirla, en definitiva, una muerte de orgullo]
On a day of dark disgrace,
Nor have a noose about his neck,
Nor a cloth upon his face,
Nor drop feet foremost through the floor
Into an empty place...

In the middle of the night I call his name.

2008-04-04T21:20:00.000-07:00

... in the middle of a dream
in the middle of a dream i call
your name.

Hoy extrañé mucho a John.
Mucho, más de lo que es sano extrañar a alguien.
Como si lo hubiese conocido, como si él hubiese visto mi cara.
Lo extraño como si fuésemos íntimos amigos, como si me perdiera a mí mismo.
Lo extraño como si alguna conversación nos hubiese juntado alguna vez, hace años.
Como si las canciones me las hubiese escrito a mí.
Lo extraño como pocas personas lo podrían extrañar, lo quiero de vuelta y sé que no lo puedo tener; que jamás lo podré ver, saludar, lo extraño.
Lo extraño y no lo puedo dejar de extrañar.
Y si lo extraño demasiado, escucho Dear Yoko.

Lo extraño y qué se le puede hacer.

La Universidá

2008-04-04T21:16:00.000-07:00

Ajá.
Todos se creen el hoyo del queque porque están en Derecho en la Chile, me incluyo.
Pero lo que me he preguntado desde que entré...
¿Será coincidencia que al poto le digan QUEQUE?

De Tauros y Ellos

2007-09-23T20:24:00.000-07:00

A modo de resumen de mis relaciones interpersonales, expondré a continuación mi situación Ello/Tauro que vivo en este minuto.

Luna En Tauro (Ella)

Tauro, relacionado como signo con el elemento tierra, destaca por su determinación y sus acciones destinadas a metas concretas. Los signos de tierra confían en lo que pueden apreciar con sus sentidos físicos y aspiran a resultados prácticos.

Todo lo que necesitan siempre lo tienen a mano. Les agrada todo lo que estimula sus sentidos; así que tienden a dejarse llevar por las sensaciones físicas, saboreando los placeres del momento. Se resisten al cambio y retienen viejos hábitos por largo tiempo, lo cual puede resultar en tozudez o pereza. Poseen un don para adquirir lo que les hace falta y preservar lo necesario a pesar de los obstáculos. Sin embargo, demasiado énfasis en el sentido de la posesividad y una profunda necesidad de seguridad y control pueden inhibir la fluidez de sus emociones.

Sus reacciones suelen ser lentas y reservadas, y normalmente mantienen estabilidad y serenidad ante situaciones provocantes. Tiene que ocurrir algo verdaderamente grave para que pierdan la compostura. Su satisfacción interior proviene de la espera, la quietud y una profunda relación con el mundo de la naturaleza.

Ello (Él)

La realidad psicológica freudiana empieza con el mundo lleno de objetos. Entre ellos, hay uno especial: el cuerpo. El cuerpo es especial en tanto actúa para sobrevivir y reproducirse y está guiado a estos fines por sus necesidades (hambre, sed, evitación del dolor y sexo).

El Ello tiene el trabajo particular de preservar el principio de placer, el cual puede entenderse como una demanda de atender de forma inmediata las necesidades. Imagínese por ejemplo a un bebé hambriento en plena rabieta. No “sabe” lo que quiere, en un sentido adulto, pero “sabe” que lo quiere…¡ahora mismo!. El bebé, según la concepción freudiana, es puro, o casi puro Ello. Y el Ello no es más que la representación psíquica de lo biológico.

Pero, aunque el Ello y la necesidad de comida puedan satisfacerse a través de la imagen de un filete jugoso, al cuerpo no le ocurre lo mismo. A partir de aquí, la necesidad sólo se hace más grande y los deseos se mantienen aún más. Usted se habrá percatado de que cuando no ha satisfecho una necesidad, como la de comer por ejemplo, ésta empieza a demandar cada vez más su atención, hasta que llega un momento en que no se puede pensar en otra cosa. Este sería el deseo irrumpiendo en la consciencia.

__________________________________________________________________

Por eso mismo nos gustamos; tu Luna en Tauro me seduce, lentamente, es como un estado no-constante ya que hay que activarlo, como un botón que hay que apretarlo en momentos adecuados, y mi Ello es un estilo de vida, una constante en nuestra ecuación que nos complementa.

a, b, c, d,
Can I bring my friend to tea?
My Ello and your Tauros (definitely).

Did I tell you I need You?

2007-09-09T13:49:00.000-07:00

Every single day of my life.
Te amo, feliz primer mes y un día.

P.S.: I was alone, I took a ride
I didn't know what I would find there.

Elsa & Fred

2007-08-15T19:31:00.000-07:00

Los tres meses más largos de mi vida (y que no cambiaría ni por tres años).
Es que han sido locos, no hay casi formas para explicar la cantidad de cosas (sí, ese es el término perfecto; "cosas") que me han pasado. Desde conocer a las siete personas (incluyéndome) más mentalmente insanas que podrían pisar Chile, pasando por unos portugueses (portugais) ebrios en Plaza Ñuñoa, camioneros suicidas, piedras que bufan, Sgt. Peppers, comisarías móviles, pobres nobles, vienesas y mayonesas, atún, Beatles varios, viejos ebrios "la zorraaaa" en Las Lanzas, hasta psicópatas de esquinas potencialmente peligrosas. Simplemente (y matemáticamente) casi imposible que sucedan tantas cosas en 3 meses... sin embargo así fue.

Y, como de costumbre, no era eso lo que venía a comentar, sino la película Elsa & Fred que fui a ver ayer (¿ayer?... sí, ayer), la cual recomiendo a ojos cerrados y a cualquiera, una enseñanza de vida, una película de verdad, y una actriz que con 77 años (¿77?) es capaz de enamorar hasta el más joven. Jamás incurre en mamonerías y se lanzan algunas frases que ya las desearía Hitler, Jesucristo o Juan Pablo II.

"Las cosas que no tienen precio, no hay por qué pagarlas"
"¿Que si era aquí? Bueno, te digo que fue en uno de estos cafés pero bue.. no.. sabés que.. eso"
"-¿Me estás llamando vieja?
-No mamá, sólo inconciente.
-Ah bueno, ya me estaba asustando"
"A la cuenta de tres nos paramos y nos vamos, nadie va a sospechar de los viejitos"

... y a la mitad de la película sale Serrat cantando "Hoy puede ser un gran día" y simplemente colapsé, DEFINITIVAMENTE la mejor película que he visto este año. Qué mejor forma de resumir estos tres meses que esa canción, la cual había dejado olvidada en mi lista hace ya un buen tiempo y que ahora volví a escuchar. La película es tan buena que no me perdonaría el no haberla visto en cine, y espero, por ansias de mi egoísmo, que no se transforme en un post éxito de taquilla como Eterno Resplandor de una Mente sin Recuerdos que ahora está más manoseada que tú, lector.

Así te muestran a Elsa; que no se preocupa por las pastillas, que come lo que quiere, que hace lo que le gusta, que miente, que le da lo mismo, que ama, que odia, que carpe diem. ¿Filo no?, si al final la vida es corta, y tenemos que morir (algunos), no hay que gastar el tiempo en pelotudeces, hoy puede ser un gran día, qué más da que tengas pruebas, qué más da que estés enojado, miente un poco, live a little.

La Dolce Vita, la Fontana, Elsa, Elsa, Elsa.
Eso pues, me terminé "Sandman: Preludios y Nocturnos", y estoy contento (señor contento como diría Satanás).

Jesús, Satán, Piñera y otras mentiras. Nadie tuvo la razón, nunca existió.

2007-07-23T18:22:00.000-07:00

Se ha vuelto casi políticamente correcto el decir "No, yo no soy católico, soy cristiano, no creo en la Iglesia en un cien por ciento pero sí en Dios" y encuentro que es el discursillo más conformista, estúpido y intelectualmente senil posible. Lo tengo que admitir, a veces cuando digo que no creo en Dios o Cristo la gente te mira un poco feo, eres aquel bestia social que intenta inmiscuirse en sus vidillas y decirle que aquel ídolo pop ahora no es más que otro crucificado más. Pero imagínense la cantidad de Cristos que tendríamos si a cada hippie revolucionario lo eleváramos al rango de mensajero directo de Dios (detesto ponerle mayúscula, pero bueno), el hijo en persona. Mierda; se nos llenó de ellos.

Todo esto surgió a raíz de algo que me sucedió el Domingo en un restorán cerca de mi casa. La mesa de atrás, compuesta por dos niños de 5 años aproximadamente, una mamá delgada social-bulímica y un papá gordo, con una chaqueta de fútbol americano y un manos libres martillado en el oído, discutían sobre algo de unas bebidas. Después de un momento la conversación cambia y escucho al papá decirle a sus hijos "...y tienen que buscar a Dios en todos lados; en esta mesa por ejemplo, dando las gracias antes de comer..." y como un Volvo del año 80 la verdad golpeó mi nuca, aquel hijo de puta no hablaba sobre inhertes bebidas, hablaba sobre Dios, y peor aún, hablaba contaminando la mente de sus niños.

Recordé a Nietzsche y su capítulo "Porqué soy un destino", se aclaró el significado de esas palabras, ya que aquel hombre enseñándole a sus hijos la sumisión representa claramente la decadencia del cristianismo, se cae por fin la mentira y aquellos pobres que aún siguen aferrándose a sus ideales de reduccionismo existencial saben que todo tiene su final.

Ya, resumiendo; ni Jesús ni Satán ni Piñera ni Tú tienen la respuesta, de hecho, la respuesta murió joven en algún infanticidio, hoy somos hijos de la mentira. Aprovecharé esta entrada para hacer dos entradas en una, como diría un viejo facho que (algunos dicen) todavía anda dando vueltas por ahí; "¡qué economía más grande!".
Estoy en una fase feliz de mi vida, no tengo que darle explicaciones a nadie, la pasó bien, empiezo a ser yo después de mucho tiempo en que Yo era golpeado por PSU, la Razón y otras leyendas urbanas.
Deseché la poesía trasnochada, los mensajes de texto y los diarios; ya no veo las noticias, y extrañamente me gusta. Es como esa desconexión que hay que sufrir (mala palabra) en algún momento. Sé que al final todo va a volver a ser como antes, el Lunes entro a clases, me despertaré temprano para escuchar a una gorda PERRA hablar de mierdas que supo porque alguien le dijo que otra persona había escuchado a no-sé-quién decir. Me veré de nuevo sometido a que me juzguen, que me digan que hice mal y que hice bien, que me fuercen a no decir los sabrosos garabatos, que tengo que estudiar algo estable, que ellos son mejores, que yo peor.
Estoy escuchando Good Morning Good Morning de los Beatles... he sicopatiado mucho con esa canción ahora último. No sé si esta entrada tenga una ilación coherente, tampoco creo que la necesite, es que la escribí como en 3 horas de forma intermitente.

No me gusta caer en los clichés babosos de Blog de contar el día, como si a los demás le llegara a interesar en lo más mínimo, pero filo, lo haré igual. Fui donde la Dani y la pasé bien, teñimos unos tallarines con Huemul ocupando esos colorantes Artificiales (te-mataremos-de-insuficiencia-renal) que estaban en la cocina (recomiendo hacerlo, alegra ver cosas rojas y espiraladas (¿?) entrando a tu boca). Llegó Mijail y jugamos Mario Kart, aquellos días de mi juventud en Super Nintendo, tengo que desempolvar el mío para ocuparlo YA!. Después todos juntos a ver La Naranja Mecánica como por undécima vez, después un webeo constante de aproximadamente una hora por el espacio en la cama. Mijail hablando y nosotros no respondiéndole. "¿Cuándo vuelves?" mi mamá al teléfono a las 10.30 am, "no sé, ahí veo, estoy durmiendo, ya chao". La pasé bien, siempre la paso bien con ustedes.

Me gusta la irreverencia, nunca es suficiente.

La cuidad donde vivo es mi cárcel y mi libertad

2007-06-26T20:50:00.000-07:00

Nada. Simplemente una canción de aquellas de Sabina.

Por lo demás representa todos mis sentimientos hacia Santiago, sensaciones encontradas cuando camino, ocupo el metro, me subo al transantiago. Siempre he dicho que jamás (jamás) viviría
fuera de la capital. Santiago es lo máximo,

es como un ser vivo, respira lento,
anda rápido, a ratos duerme,
huele a cemento, sangra,
come personas, vomita edificios,
cordeles de fibra, limpiabotas,
adoquines sueltos, óxido,
alcantarillas atrincheradas, ladrillos sucios,
smog, grietas del pavimento,
respiraderos de acero, putas,
semáforos en rojo, funcionarios,
tarjetas bip, mugre, sicarios jubilados del metro,

todo ese tipo de cosas que al final termina marcándonos, no podemos dejarlas, nos vuelve adictos. La primera dosis gratis, pero luego lo pagas con tu vida, te consume pero te excita ser consumido, te gusta, te apetece.
La terminas conociendo, porque definitivamente es mujer, tiene reglas y bustos, sabes dónde ir y dónde no ir, te conviertes lentamente en su cómplice. Le sientes el pulso, palpitante, crudo y fluctuante. Le hablas y te contesta callando, pero sabes de antemano la respuesta. Te vuelve loco, frenético, te sube hasta abajo y te baja hasta arriba.
Deja ver su interior, su ropa íntima y sus vergüenzas,

las paredes son su boca,
los edificios sus ojos, los desagües sus oídos,
las micros su nariz, baquedano su ombligo,
las calles sus venas, las iglesias su sexo,
La Moneda su recto... y seis millones de hijos de puta la sangre.

Hoy no es mi cárcel ni mi libertad. Hoy es algo entre las dos, con un poco de limón.

¿Para qué sirve la literatura? o la extraña historia de los inquisidores de las letras PARTE I

2007-05-20T21:07:00.000-07:00

No será novedad que en mis entradas venideras ocupe repetidas veces la palabra "inquisición", es porque me gusta y porque la considero adecuada (más bien adecuadísima).
El lenguaje y todos sus derivados tienen para mí, hoy y cada día, un sentido nuevo e intrincado; no sirve por lo tanto ponerle restricciones, ya que su constante evolución se impone sobre las barreras que se le traten de dictar. Considero también mucho más valioso inventar con el lenguaje que utilizar los parametros prepreprepreestablecidos por un viejo con barba y ojeras falto de sexo. La literatura y el lenguaje son hoy nuevas herramientas de clascismo; ya no bastan los prejuicios económicos o sociales, ahora (y hace mucho tiempo también, pero no con tanta difusión) nos encontramos con seudo-intelectuales que buscan formar una élite que entienda sus palabras rebuscadas, su estupidez de cuello y corbata (neoseudoclascismo). Por lo mismo, aquel que busque escapar de las fronteras clásicas, en cualquier sentido, es meritorio de un reconocimiento, porque no hace falta valor para hacerlo... no, no, no, hace falta algo más importante, que es la visión necesaria para lograrlo, es decir, la visión para escapar de la mierda que nos han enseñado.
Bienvenido querido cliente al mall de la palabra. Eliga su estilo: ¿teatro? ¿novela? ¿ensayo? ¿noticia?, le explicaremos como hacer todo y como no hacer nada. Usted simple y llanamente tipee lo más que pueda, porque lo único que logrará será confirmar nuestra autoridad casi monopólica sobre su cerebro y su mente estúpida rata babosa changa.
¿Para qué sirve la literatura?
Para nada.
Para cualquier cosa.
Hoy comí demasiado maní, me disculpo.

Tar existe aún.

2007-05-13T14:41:00.000-07:00

Había una vez, hace mucho tiempo, una ciudad maravillosa llamada Tar.
En esa época todas las ciudades estaban intactas,
no se veían ruinas,
porque la guerra final... aún
no había estallado.
Cuando sucedió la grán catástrofe
desaparecieron todas las ciudades.
Menos Tar.
Tar existe aún, si sabés buscarla la encontrarás.
Y cuando llegués a Tar, la gente te traerá vino
y soda, y podrás jugar con una caja de música
que tiene manivela.
Cuando llegués a Tar,
ayudarás en la vendimia y recogerás
al escorpión que se oculta bajo la piedra blanca.
Cuando llegues a Tar,
conocerás la eternidad
y verás al pájaro que cada cien años bebe una gota de agua del océano.
Cuando llegues a Tar,
comprenderás la vida,
serás gato y fenix,
cisne y elefante,
niño y anciano,
y estarás solo y acompañado,
amarás y serás amado,
y estarás aquí y allá,
y poseerás el sello de los sellos.
Y a medida que caigas hacia el porvenir,
sentirás que el éxtasis te posee... para ya no dejarte
más.

Yo no sé donde va mi vida (pero tampoco creo que sepas vos)

2007-05-12T13:37:00.000-07:00

Talvez sea hasta mejor así ¿no?
Igual un poco fome que saber que va a ser de ti, dónde te encontrarás en dos años más o tres años más. ¿Seré yo o seré otro?
Mejor esperar y ver qué pasa.